Жар приливает не только к лицу, он охватывает уши и шею, я прямо чувствую, как краснею… Ужас!
И вообще глупо! Я же перед Санаду практически голая вышла из реки и нормально было, а сейчас чего смущаюсь? Я не стыжусь своего тела и спокойно отношусь к таким вещам, ведь это ничего не значит. Точнее, значит ровно то, какой смысл мы вкладываем в те или иные действия и образы. И для меня обнажённое тело всегда было лишь одним из естественных состояний человека.
Я не должна была смущаться. Не до полыхания ушей точно!
И что Санаду обо мне подумал? И какая мне разница, что он там подумал и как меня оценил?!
Не думать об этом! Не надо об этом думать!
– О-р-р! – отставив кружку, я закрываю горящее лицо руками.
***
Свои дальнейшие планы Санаду приходится сдвинуть, чтобы принять ледяной-ледяной душ. В гостевой ванной он стоит, упираясь лбом в стену. Мощные струи барабанят по затылку, обнажённым плечам, стекают по телу, не в силах сразу погасить пожар плоти.
Мысли Санаду то и дело возвращаются к образу обтянутой тонкими кружевами Клео.
Обтянутой провокационно. Чувственно. Слишком желанно.
И ведь сам виноват – сам выбирал эту «гуманитарную помощь попаданке» после того, как Клео пожаловалась на нехватку одежды.
Но постепенно холодная вода делает своё дело, и Санаду оставляет сожаления. Он покидает спасительный поток. Магия осушает его, в задумчивой рассеянности Санаду надевает непривычно щегольской костюм.
На стадии застёгивания серебряных пуговиц с рельефным узором из лун и вьюнка, Санаду вдруг почти стыдно за попытку казаться красивее.
За это роскошное одеяние, так непохожее на всё то, что он носил в своей человеческой жизни. За то, что всё меньше остаётся от него настоящего, хотя он изо всех сил старается помнить о прошлом, о том, кем и каким он родился, где вырос. Архивампир, глава кантона – эта маска, высокий статус постепенно вытесняют того простого, беззаботного и свободного хорошего парня, каким он был первые тридцать лет своего бытия.
И ведь он почти вернулся к себе прежнему рядом с Клео, но едва возникли трудности – прячется за красивую ширму, строит из себя непонятно кого.
Вздохнув, Санаду встряхивает головой. Он не любит предаваться тоске: она противоречит его ещё живой сути. «Наверное, я никогда не смогу понять Танарэса и этот его бесконечный, глубокий траур», – так много раз думал Санаду, так он думает сейчас.
