— Чтобы быть поумнее отца? Или ты все же умом в меня пошла?"
"Да, я потерял перед ней авторитет, но она тут. Пусть и с целью контролировать меня. Я все еще нужен ей, несмотря на грязные следы на полу и ругань.
Она пошла за мной, и я должен сейчас отплатить ей терпением.
— Интеллект передается от матери, — едко парирует она. — Не от отца.
Одобрительно хмыкаю.
— Как и то, что рождаются девочки, — шипит она, как разъяренная песчаная змейка. — Ясно? Это от мужика зависит пол ребенка.
Выдыхаю.
Может, все-таки эту идею фикс о мальчике в головы моих дочерей вложила именно Лера?
Поскрипываю зубами.
Меня дико бесит, что мне приходиться оправдываться за то, к чему я, блять, не имею никакого отношения.
Все, сука, просто сговорились на тему мальчика и решили, что я страдаю от его отсутствия.
Может быть, я бы и страдал, если бы у меня не было в прошлом той возни с дочками, в которой я проникся всеми прелестями родительства. Я, блять, с ним ездил в офис, проводил планерки, гавкался под их смех с подчиненными, которые лажали со святой уверенностью, что я лох педальный, раз обвешан детьми.
Тогда среди моих сотрудников, которых было всего десять человек, пошел слух, что Лера, похоже, умерла, и кто-то мне даже осмелился выразить тихие соболезнования. Как я тогда орал. Реально стекла на окнах дрожали. В соседних домах.
Сжимаю переносицу.
— Варь, милая, кто вам с Алиной говорит, что я очень хотел мальчика, — убираю с лица ладонь. Четко проговариваю каждый слог. — Я такого никогда вам не говорил.
Никогда с мальчиками не сравнивал. Никогда, мать вашу, не охал и не вздыхал, что я с кем-то из вас ждал мальчика. Кто, Варя, вам вложил в голову эту идею.
Варя бледнеет. Она пугается моего тона и взгляда.
— Я устал, Варя, слушать весь это бред про мальчиков, — поскрипываю зубами. — Что мама ваша, что ты, что Алина. Девочки, мои милые, мои хорошие, — делаю шаг к Варе и рявкаю, — насрать мне на ""мальчик или девочка""! Кто, Варя, кто?
— Мне надо помыть пол, — Варя тушуется и торопливо ретируется, — чо так разорался, блин.
Психованный придурок.
— Это была ваша бабушка? — я не оставлю этот вопрос. — Варя!
Варя в ответ ныряет в кладовку.
— Варя! — распахиваю дверь. — Выкладывай.
Молча тянется к ведру под высокой полкой с чистящими средствами.
— Значит, бабушка нажужжала?
— Какая разница кто, — бурчит Варя.
Все-таки моя бывшая теща постаралась. И тесть, наверное, присоединился. Языки как помело.
