После тебя только пепел

Грубо дергаю его за рукав куртки и утаскиваю за собой подальше, в самый темный угол площадки, куда едва ли дотягивается свет фонаря. Становлюсь спиной к Мнацу и лицом к человеку, который вчера меня так грязно унизил. Женя сам на себя не похож, взгляд потерянный, запуганный, и направлен он не на меня, а за мое плечо.

– Боишься его? – холодно спрашиваю я.

Женя молчит, но его грудная клетка вздрагивает от судорожного вздоха, а изо рта вылетает облачко пара. Внимательно слежу, подмечая каждую эмоцию, скользящую по лицу.

Помимо страха не видно больше ничего. И если Женя так трясется перед королем, то почему он сделал это со мной? Неужели не задумывался о последствиях? Все знали, как мы общаемся с Мнацем, все-таки его положение коснулось моей персоны. Это все очень… очень странно.

– Я тебя понимаю, – говорю я искренне. – Жень, у меня к тебе есть предложение, которое будет выгодно нам обоим.

Он смотрит на меня с нескрываемым удивлением, но продолжает играть в немого.

– Ты ведь догадываешься, что происходит? Зачем я здесь и почему Мнац стоит за моей спиной?

Женя коротко кивает.

– Хорошо, но лучше я обрисую всю картину. Я должна с тобой разобраться, в идеале сломать нос. Если этого не сделаю я, то… это сделает Мнац. А теперь послушай, что будет дальше. Ты меня возненавидишь, возможно, захочешь отомстить и сделаешь это тогда, когда Мнаца не будет рядом. В конце концов через год он выпустится, и я останусь без его покровительства. Я же всегда буду смотреть на тебя с опаской и ждать подвоха.

Может быть, тоже придумаю что-нибудь, чтобы тебя унизить, как и ты меня вчера. Мы станем заложниками обиды, которая будет мешать нам спокойно жить дальше. Мне не очень нравится такая перспектива, а тебе?

Женя еще раз послушно кивает, и я ощущаю тихое рычание в груди. Все, что происходит, кажется неправдоподобным, будто подстроенным или наигранным. Женя не производит впечатление человека, способного на насилие. Да, он любит флиртовать и иногда перегибает палку, но он точно не похож на маньяка без принципов и совести.

Что-то не сходится.

– Жень, у тебя есть семья? – спрашиваю я без лишней враждебности. – Кто тебя растил?

– Дед, – глухо отвечает он, опуская взгляд.

– У тебя с ним были хорошие отношения?

– Когда он не бухал, да.

Ледяной ветер свистит в ушах и проносит с собой шепот жалости: «Бедный мальчик. Несчастный».

– Моих родителей нет уже десять лет, – печально произношу я, почесывая подбородок о холодный воротник куртки.