Принц криминальной империи

— Тихо-тихо, — слышу уже знакомый голос, и зарождающаяся в горле истерика сама-собой гаснет. Каким-то образом это “тихо-тихо” действительно успокаивает меня за считанные мгновения.

— Ты что здесь делаешь? — произношу раздраженно, но в то же время с облегчением, что передо мной стоит Артур, а не очередные похитители. Кто знает, может, у них там марафон “Укради дочку Громова — получи конфетку”.

— Ты же хотела на фестиваль. Я сам тебя туда отвезу.

— Откуда ты знаешь? — бешусь я. — Папа сказал, да? Это способ завоевать меня, чтобы я согласилась на брак с тобой?!

— Завоевать? — хмыкает Артур, а меня это злит еще сильнее.

Как будто я недостойна того, чтобы меня завоевывали. — Наш с тобой брак — это решенный вопрос. Пускать тебе пыль в глаза я не собираюсь. И не жду, что у тебя от меня будут коленки дрожать. — Я игнорирую жужжащий в руке телефон. Наверняка Таша уже подъехала и пытается до меня дозвониться, но тут у меня разговор поинтереснее, чем будет с подругой. — Ты хотела на фестиваль, я хочу отвезти тебя туда. Все просто. Не придумывай никаких скрытых мотивов.

— Откуда… — начинаю хриплым голосом, ошарашенная такой честностью. — Откуда ты знаешь про фестиваль?

— Сима, как-нибудь ты поймешь, кто я и чем занимаюсь. Тогда у тебя отпадут если не все, то большинство вопросов.

— За мной подруга должна приехать.

Я все еще стою, обалдевшая от слов Артура. А еще от того, что при каждой нашей встрече он открывается с новой стороны. Как будто тот безбашенный друг моего брата, которого я немножко знала, сейчас совсем другой.

Может, у него биполярочка?

— Я знаю, — отвечает Артур спокойно.

А потом он достает из кармана джинсов пачку сигарет. Открывает, подносит ко рту и, зажав одну сигарету зубами, вытаскивает ее. Прикуривает, на мгновение освещая свое лицо, и смачно затягивается.

Я слежу за ним, как завороженная. Он даже курит как-то по-особенному. Не втягивает губы в рот, не выпячивает их на манер утки. Просто плотно сжимает ими кончик сигареты и всасывает отвратительно вонючий дым.

А потом выпускает его длинной, густой струей.

Моргаю, чтобы сбросить какое-то вязкое, странное наваждение, которое почему-то испытываю рядом с Артуром. Уже не в первый раз ловлю себя на ощущении, как будто, когда он рядом, весь остальной мир словно перестает существовать. Я слышу и вижу только Артура.

— А это правда, что твоя фамилия Шнайдер? — невпопад спрашиваю я.

— Правда, — отвечает, как всегда, коротко. — Не нравится?

— Она странно сочетается с моим именем.