— Я отложила поездку, Рос. Я не хочу ехать. Без тебя не хочу… Рос?
Какая-то странная тишина в ответ, потом шорох, стук, брань приглушенная.
Мужские голоса.
— Блять, куда его? Куда?
— Давай, в нашу, пятую городскую. К Ильченко. Он сегодня на дежурстве, подлатает и шумиху поднимать не будет.
— А этот — второй? Его куда? Туда же? Или как…
— Эй! — закричала я. — Эй, вы! Вы что творите? Дайте телефон Ростиславу. Дайте ему телефон. Немедленно! Немедленно, слышите?!
Никто не ответил.
Вызов сбросили.
Стало ясно одно, Дубинин куда-то влип.
Но куда?!
Аааа… Мои мысли скакали, как безумные. Голова была готова взорваться.
Мне нужна помощь…
Едва эта мысль промелькнула, я разозлилась на саму себя: я и есть помощь! Та самая, в которой нуждался Рос. Не хотел говорить и впутывать меня, берег до последнего, это так вдохновляло… Безумно. БЕ-ЗУМ-НО!
Успокойся, Марф! Какие у нас исходные данные?
С этой мыслью я металась по квартире, одеваясь поспешно.
«Пятая городская. Ильченко. Подлатает…»
Больница, кажется?!
Быстро проверяю информацию на сайте: есть! Пятая городская.
По вискам ползет пот, струится по щеке, сдувая соленую каплю, зависшую над губой, когда проверяю врачей. Список специалистов в алфавитном порядке.
Ильченко, ты где?!
Да, есть! Есть такой!
Все, лечу! Лечу, Рос… Ты только не наделай еще больше глупостей и не отключайся, прошу!
ниже арт, продолжение после него
***
Дубинин
— Эй! Ты как, бро? Живчик. Живчик, красава. Все хорошо же, ага?
— Не мельтеши. Сядь..
Комната и так вертится перед глазами, как сумасшедшая, еще и жужжание Джиги. Тошнит. Реально, сильно тошнит. Пиздец просто как рвет…
— Бля, че делать, а? Ты зачем его вообще притащил на бои? ""Молоток, молоток…"" — нервно кипишевал кто-то второй. — Один молоток на ногах не стоит. Второй в себя еще не пришел. Пизда нам, Джига.
— Все норм, уладим. Дай подумать.
— Думай живее… А впрочем… У того парнишки в этом городе вроде нет никого, да?
— Это ты к чему?
— Если не очнется, то и хер с ним.
Надо что-то сказать, возразить. Мне не стоило сегодня. Надо было остановиться, правда. Сдаться. Один раз проиграть бой не стремно. Тем более, мне эти бабки, что стояли на кону, были не нужны. В отличии, от противника… Но я не мог проиграть. Хотя бы в этом не мог и не проиграл.
Или все же проиграл.
Ведь если цена победы — такая, то на хрен она не нужна.
Еще и Марфа. Марфа… Она звонила. Я ответил, чувствуя, что должен. Должен дать знать, что все хорошо.
