Семья для мажора

На плоском, обтянутом серой футболкой животе, стоит ноутбук, подсвечивая его лицо белым. Ноги в темно-синих джинсах скрещены в лодыжках.

Вообще-то, мы с ним много чем занимались в этой постели. В основном целовались. Он учил меня целоваться тысячей и одним способом, когда у него бывало такое настроение. Это было в другой жизни. И кровать у меня очень скрипучая, так что мы мало что могли себе здесь позволить, зная, что прямо за стенкой находится дед.

Подняв глаза, Кир смотрит на меня поверх крышки ноутбука, и от расслабленной опасности, которую он с собой несет, меня снова охватывает внутренний мандраж.

На мне домашние штаны в клеточку и свободная футболка, но с недавних пор ходить без лифчика мне противопоказано, и Кирилл, кажется, того же мнения, потому его глаза смотрят совсем не в мое лицо.

Но даже несмотря на это, вид у него немного напряженный. Я вижу это в его глазах, и спрашиваю:

— Тебе у нас не комфортно?

Глубоко вздохнув, забрасывает за голову руки.

— Я что, принцесса на горошине? — спрашивает, не спуская с меня глаз.

Меня посещает желание напомнить ему о том, что он как минимум “принц”, но почему-то я уверена, что он не придет в восторг.

Поглядывая на него, иду к комоду.

Дубцов поворачивает вслед за мной голову и делает он это демонстративно.

— Мы могли бы пожить здесь… — предлагаю, стягивая с волос резинку. — Какое-то время. Ну, или сколько угодно, — пожимаю плечом.

— Я не могу, — отвечает он.

— Потому что из квартиры Стаса мне будет удобнее работать.

— Ты меня с собой не возьмешь?

Снова вздохнув, он прикрывает глаза, и выглядит это очень страдальчески.

— Нет. Пока поживешь здесь, — говорит наконец-то. — До апреля, примерно. Я сейчас на мели, все деньги пущены в дело.

— Ничего не надо возвращать.

— Только не надо вот так командовать, — расчесываю волосы, глядя на него через зеркало. — Почему я не могу вернуть тебе деньги? Какую-то часть.

— Потому что у меня есть план, и все идет по плану.

— И что у нас по плану?

— Минет, — спокойно говорит Дубцов.

Выронив расческу, оборачиваюсь.

В его глазах снова пляшут черти.

Неосознанно скольжу глазами по большому спортивному телу, растянувшемуся на кровати. Перемещаю глаза на его ширинку и выступающий под ней бугор.

— Если не знаешь, что это такое, загугли, — издевается Кир.

— Кажется, знаю, — отвечаю в тон. — Это значит, что я должна тебе… кхм… отсосать, — выталкиваю из себя это слово, руша к чертям все внутренние запреты.

— Ты ничего не “должна”, — тянет Кир.