Семья для мажора

Значит в течение минут десяти туда подтянется какой-то ЧОП.

От облегчения мутнеет в глазах.

— Ань… тихо-тихо… — сжимаю кулак. — Зайца нашего разбудишь…

— Где ты находишься?

— В… ттуалете. Я не знаю, где ОН! Может я его убила?

— Уддарила его ключом. Пррямо вв лицо…

Моя ладонь складывается в кулак и приземляется на колено.

— Ты его не убила, — успокаиваю хрипло. — Но вывела из строя, это стопроцентно.

Вообще не факт. Ни одно, ни второе. На первое мне насрать, второе волнует гораздо больше.

— Мне нужно в пару мест позвонить.

Не открывай никому. Просто жди меня.

— Кир… — вибрирует ее голос. — Скорее… меня что-то трясет…

— Фффф… — к вискам приливает кровь. — Я еду. Ань… никому не открывай. Даже ментам.

Сбрасываю вызов и тянусь за ремнем, когда мой брат втаптывает в пол педаль газа.

Двадцать четыре минуты.

Двадцать четыре минуты, и на я вижу заправочный информационный щит на неосвещенной обочине. Еще сто метров, и вы уходим направо не запасную полосу движения, которая заканчивается въездом на заправку.

Стас не успевает сбавить скорость, поэтому нас встряхивает на лежачем полицейском, от чего клацают зубы.

— Твою мать! — стонет он.

Отстегиваю ремень, и мы изумленно пялимся на то, что там творится.

Пара машин на колонках, перед входом в минимаркет машина частного охранного агентства. Правее полицейский “уазик” с включенными проблесковыми маячками. В ограждение, которое тянется по периметру заправки, въехал знакомый мне черный джип “мерседес”. Из-под капота валит дым, водитель… сидит на земле рядом.

И у всего этого человек человек десять зрителей.

— Ох-ре-не-ть… — резюмирует Стас, тормозя у бордюра.

Рядом с моим бывшим отцом присел на корточки полицейский, вокруг толпится народ. Лицо у него в крови. Толи от столкновения “мерседеса” с оградой, толи…

Выходя из машины, я впиваюсь глазами в сидящую на асфальте фигуру, чувствуя, как вскипает в крови адское желание всадить кулак в его печень, но вместо этого на автопилоте бегу к минимаркету.

Кассир, женщина в синей кепке, стравливает ЧОПовцам ситуацию, активно жестикулирую.

Сворачиваю направо, к туалетам, все на том же автопилоте. На этой заправке я бывал раз сто по пути в столицу. На ближайшие тридцать километров их две. Эта, и та что чуть дальше.

Толкнув дверь туалета, вхожу в коридор, где напротив одной из дверей стоит полицейский и долбит по ней костяшками пальцев.

— Дайте мне, — тесню его в сторону и кричу. — Ань, открой.

Замок щелкает через пару секунд.