Семья для мажора

Еще месяц назад вопросы моей прописки и недвижимости были для меня далеким космосом, до которого мне вообще не было дела. Мы никогда не обсуждали, а мне было не до того. Заглянуть в будущее я могла максимум на перспективу в месяц, и то если постараться.

Направляясь к подсобке, печатаю деду сообщение и предлагаю притащить ему из кофейни какой-нибудь десерт. Попытка восстановить равновесие так себе, но ведь нужно с чего-то начать.

— Ты точно обязана это делать? — ворчливо спрашивает Алёна, когда вхожу в “служебное помещение”.

Роясь в картонной коробке у стола, она извлекает оттуда бумажную гирлянду из красных и розовых сердечек, которая, судя по всему, просто бесконечная.

— Да. Я же здесь работаю, — напоминаю ей.

— Ну, знаешь, ты же не рабыня. Ты вообще-то кассир. — Потрошит она коробку.

Запустив в нее руки, вываливает на стол кучу красно-розовой атрибутики ко Дню всех влюбленных, который наступит через неделю.

Подойдя к ней, цепляю пальцем сложенный “фонарик” в виде большого сердца на веревочке и равнодушно его рассматриваю.

— Тут хорошо платят, — говорю подруге. — Мишуру развесить не проблема.

— Да уж, не проблема, — буркает она, бросая на стол пластиковую табличку с английской надписью любовь.

Если она думает, что вид всех этих украшений вызывает у меня внутреннее отторжение, то это не так. В самом деле, у меня есть проблема посерьезнее, чем встретить День Святого Валентина с разбитым сердцем. Оно сжимается в ответ, потому что мне вдруг не нравится называть свою проблему “проблемой”.

Посмотрев на меня, Алёна думает пару секунд, а потом бормочет:

— Ты сегодня хорошо выглядишь. Правда, я не придумываю.

Молча кивнув, черчу пальцем крестик на краю стола.

— Выспалась, — пожимаю плечом.

Я спала, как убитая, будто не спала неделю. На самом деле, я весь месяц спала кое-как. Наверное, я была глупой, когда решила, что могу справиться в одиночку. Правда, та поддержка, которой бы мне действительно хотелось, та, о которой тайком мечтаю каждую ночь, она мне недоступна.

Это больно ранит в груди, но я пытаюсь жить с этой чертовой раной.

— Ты… ммм… записалась к врачу? — осторожно переводит Алена тему.

— Может окажется, что ты не беременна, — воодушевленно предполагает она.

— Эмм… — смотрю на нее с безнадегой. — Вряд ли…

Симптомы такие яркие, что у меня нет сомнений.

— Это… чувствуется? — Кусает она губу.

В ее глазах забавное любопытство.