Сильный духом, холодный сердцем

Хочу углубиться в работу, смотреть кулинарные передачи, читать талмуды с рецептами и не терпеть разговоры о скучных соревнованиях. Я ведь даже бокс смотреть не люблю. Не понимаю, что интересного в том, чтобы бить друг друга в лицо, сплевывать кровь и прыгать по кругу, рыча и кашляя?

Ошибалась много раз, не хотела делать больней. Всегда знала, что в отличие от меня, Женя — любит.

Настоящая любовь — это когда ты видишь человека и понимаешь, что он твое сердце, твое чудо. Понимаешь, что за ним станешь, где бы он ни был, что он какой-то неповторимый, что нет у него недостатков, а улыбка самая красивая на свете.

Муж в коридоре появляется неожиданно. Видимо, он вернулся с соревнований на день раньше. Возможно, он звонил мне или писал, но телефон я не проверяла, потому что, честно говоря, мне было неинтересно. Серьёзное выражение его лица оживляется искрящимися серо-стальными глазами, странно блестящими на почерневшем лице. Он смотрит на меня, как на нечто гадкое.

— Я видел в окно тебя…вас, — шипит он.

Не пугаюсь, принимаю как должное. Женя открывает рот, лицо перекашивается, а из горла вырывается стон, как у умирающего животного. Подбитый изменой не ждет доказательств. Жаль его, но изменить ничего я, увы, не могу. Да, предала! Да, унизила! Да, не права! Но спорить и оправдываться смысла нет. Я ошиблась гораздо раньше, когда ответила «согласна» в ЗАГСЕ. Я не должна была выходить замуж за человека, которому захотелось изменить. И это единственно правильный вывод.

У мужа как-то нездорово дергается правый глаз и мышца щеки.

Я думаю даже объясниться, но молчу, потому что понимаю — сказать мне нечего. Его лицо постепенно багровеет, становится малиново-красным, он скалит зубы, громко дышит через нос, не зная, что со мной делать.

А в следующую секунду он делает резкий выпад вперед и заносит руку, отправляя меня… Нет, не в нокдаун, после нокдауна на счет десять еще можно подняться с ринга. «Любимый» муж крайне профессиональным ударом отправляет меня в нокаут.

Мы на задании.

Петров останавливает машину. В воздухе пахнет сыростью и плесенью. Внизу шумит река. Только что прошел дождь. Зачавкала, расплёскиваясь под ногами жидкая грязь. В центре прогнившего моста стоит машина «скорой помощи». Перепуганные водитель и фельдшер бегут нам на встречу. Мокрые и продрогшие, они перебивают друг друга, сообщая, что из машины выпал контейнер с органами для пересадки, который срочно нужно было отвезти в больницу.

— Где? — спрыгиваю с подножки.