Сквозь дым не было так отчётливо видно, что меня трясёт и я вот-вот готова разревётся.
— Что молчите? Ммм? Великие комбинаторы… — собеседники безмолвствовали, подозреваю, передавали право задать тон беседы мне. — Слушайте, а что на машину-то? Как-то вы меня дёшево оценили…"
"— Внедорожник это дёшево? — поразился бывший муж.
— Для шлюхи может и дорого, но ты же со мной спал… Я как минимум на квартиру тяну…
Я несла полную хрень, по пути стараясь ее не расплескать. Хотя она произвела на Михаила такое неизгладимое впечатление, что даже бабушкин утюг на углях не смог бы разгладить.
Только он вздохнул, чтобы осадить меня, как я перебила:
— Ребят, ну чего вы как не родные? — я потянулась рукой к ладони бывшего мужа и сжала ее слегка тряхнув, в процессе скинула пепел ему на манжету. — Мы все тут друг с другом трахались, так чего стесняться?
Рубенской крякнул, тонко намекая, что не настолько все друг с другом спали, но я быстро поправилась.
— Вы конечно не спали, но оба были в постели со мной. Так сказать почти братья…
Я бравировала.
Отчаянно. Зло. По острию ножа. Не удивлюсь, если они потом вскладчину мне киллера наймут. Ну или сами договорятся.
— Так как звучал спор? Просто постель? Или я ещё чего-то не знаю? — мой голос предательски вздрагивал. Я затушила сигарету и швырнула пачку на середину стола.
— Что ты никогда не влюбишься в меня, — хрипло сказал писатель и зубы сжал, словно ему доставляло боль это признание. Я проследила за его метаморфозами. Хотелось закричать что-нибудь обидное, но я не знала что.
Для этих двух это всего лишь спор, игра на чувствах.
— Но зная, что у тебя секс равно любовь… — дополнил бывший муж.
Я постучала ногтями по столешнице. Это где я так нагрешить успела, что два мужчины, которые смогли подобрать ключи к моему сердцу, могут так запросто его растоптать? У меня в голове не укладывалось. Я ведь мужа бывшего любила, честно. Даже после развода. И Вася… Вот от него не ожидала. От кого угодно. Но не от него…
А все оказалось просто.
Меркантильно. Наверно, временами смешно…
— Миш, где документы и ключи от машины? — он полез в карман куртки. Протянул мне, я покачала головой. — Вася уже больше нескольких месяцев как побелил… Ещё до Ялты…
Я горько усмехнулась и посмотрела в глаза писателю. Не нашла там ни намёка на что-то… Да, что я там увидеть хотела? Раскаяние, мольбу, боль?
— Да, Вась, — наклон головы к плечу, словно так у меня получится лучше запомнить его лицо. — Достаточно было спросить.
