— Возражений нет. Всë по-честному, — кивает Иван.
Они уходят, я падаю досыпать. Их так долго нет, что я первый раз в жизни сама разбираюсь от скуки с телефоном, устанавливая привычные приложения.
От безделья иду на кухню. Уже обед. И, конечно, мне хотелось бы что-нибудь приготовить для них, но я не умею. Что они там ещё едят на своей диете?
Отыскиваю всяких спорт-блогеров. Зависаю на их каналах.
Потом решаю ещё одну моральную дилемму — что нахальнее: хозяйничать на чужой кухне или, наоборот, не похозяйничать и окончательно убедить Бессариона в своей никчемности?
Ой, ладно…
Стащив кусок сыра с чашки, смотрю на продукты в холодильнике.
Ну, яйца пожарить смогу, наверное. Но мы их ели вчера…
На верхней полке — куриное филе. В дверце — банка с белой фасолью.
Короче, будет супчик, ничего не знаю. Это единственный рецепт, который не вызывает у меня сомнений. Всё просто — филе кубиками, фасоль промыть и в кастрюлю. Лук, морковь, зелень, перец, соль. Чего уж проще?
Включив видео рецепт, стараюсь точно повторять инструкции.
Но не всë так просто. Порезать мягкое филе кубиками не получается. На вкус форма не повлияет точно, решаю я, скидывая в суп жертву своей рукожопости.
Порезать лук мелко ещё большая проблема. Он весь расползается под пальцами. Выкинув то, что дресс-код не прошло, отправляю в кастрюлю только его часть.
Кинзы нет. Недолго подумав режу петрушку с укропом.
И когда уже почти красота, выключаю плиту и высыпаю зелень.
Вспоминаю, что забыла морковь.
Морковь только неочищенная, в нижней секции холодильника.
Кто придумал покупать неочищенную морковь?! Срезаю с неё шкурку ножом.
А тем временем суп-то готов, как её теперь туда интегрировать?? Может её отварить сначала отдельно? Вот в этой маленькой сковородке, например. Ополаскиваю и ставлю её на газ. Вспоминаю, как бабушка тушила всегда лук и морковь на масле. Решаю, повторить фокус. Плюхаю туда немного масла. Оно трещит и летит мне в лицо, на руки…
— Ооо! — хватаясь за глаз, бегу к раковине, быстро умываясь водой.
Боже, это масло всë забрызгает! А я боюсь подойти к плите и выключить. Я вся и так уже в масленых укусах. Но оно вдруг, успокаивается…
Торопясь, чищу морковку.
Рука срывается, я сношу себе кусок кожи.
— Ааа!! — скачу по кухне, заливая всë кровищей. — Боже!
Сковорода дымится… Язык пламени лижет её сбоку, заскакивая внутрь.
В ужасе смотрю, как полыхает масло.
— Воу!! — залетает на кухню, обгоняя меня Бессарион.
Накрывает крышкой. Выключает.
