Паша снова начал изливать душу. На этот раз ему даже было как-то легче, он чувствовал ментальную связь с домработницей, которая в конце рассказа заявила, что отпустить ему грехи не может, так как сама она буддистка.
Набекрень налила себе и Павлу по целой стопке неразбавленного бальзама.
– Я хочу покончить со всем этим, – наконец выдал Паша, осушив свою стопку.
– С чем именно? – вытягивала из него слова Набекрень.
– С изменами, с этой Ксюшей… Но я хочу, чтобы Катя никогда об этом не узнала и Платон тоже.
Правда, теперь меня, наверное, убьют… – пустил он пьяную слезу.
– Не убьют. Я не позволю, – улыбнулась Набекрень.
И Паша улыбнулся в ответ.
– Только где гарантия, что не будет рецидивов?
Набекрень налила ещё по одной, хотя Паша уже был близок к нокауту.
– Придётся верить на слово.
– Ну уж нет, – Набекрень вытащила из чемодана кипу бумаги и, сунув Павлу под нос, сказала: – Закрепим слова документально. С вас – гарантия того, что вы будете верным мужем, а с меня – защита.
Паша и не предполагал, что так скоро окажется с иной стороны договора. После подписания Набекрень настояла на том, чтобы Паша немедленно расстался с Ксюшей.
Дрожащими руками мужчина набрал СМС и под контролем Прокофьевны отослал его.
Ответ не заставил себя долго ждать.
– Прощай, – коротко написала Ксения.
В этом слове было слишком много смысла. Все это понимали.
Близился час расплаты.
* * *"
"Паша выпил третью стопку бальзама у себя на кухне и закрыл глаза.
Когда он их открыл, то не сразу понял, где находится. Вокруг было темно и жутко неудобно. Он был согнут вдвое в каком-то замкнутом пространстве.
«В гробу!» – кольнула его страшная мысль. Точно, его похоронили заживо. Дядя Ксюши его всё-таки достал. Правда, в этом гробу почему-то пахло картошкой с грибами. Должно быть, предсмертные галлюцинации.
– Почему ваш багаж плачет? – послышался снаружи гроба незнакомый голос. – Что в нём?
– Мой начальник, – ответила Набекрень.
– Вы что, его похитили?!
– Нет. Он сам туда попросился.
– Он не может ехать багажом.
– Я ему то же самое сказала. Но он – начальник. Кто я такая, чтобы с ним спорить?
– Выпустите меня! – завопил чемодан.
Щёлкнули замки, белый свет ламп аэропорта резанул Паше по глазам.
– Что мы тут делаем?! – поинтересовался мужчина, хрустя конечностями.
– Ждём наш рейс, – совершенно невозмутимо ответила Ольга Прокофьевна, параллельно разгадывая кроссворд.
