Король гребаных уродов.
Ему по кайфу играть. Причем сразу по нескольким сценариям. Разбросать крючки, расставить силки. Выжидать. Двигать фигуры по шахматной доске. Наблюдать, чья возьмет. Делать ставки.
Все. Хватит. Теперь я поиграю им. В него.
Я не думал, что увижу в такой паскуде хоть намек на человеческие чувства. Но с этим промахнулся. Я чую ужас. Первобытный. Утробный.
Пахнет вкусно. Только придется потерпеть. Сперва - разогрев.
Я подхожу к Шараеву, который дергается все активнее. Отстегиваю цепи. Избавляю тварь от всяких ограничений.
Морщусь, натолкнувшись взглядом на татуху с тигром. Воротит, прямо желудок спазмами сводит.
- Какого хрена? - орет утырок. - Ты кто такой?
Сыплет ругательствами, а потом резко затыкается. Узнает меня. Сглатывает. Глаза загораются, губы кривятся. Он подскакивает на ноги и занимает боевую стойку.
Отлично. Я рад, что этот тип слишком тупой, чтобы испытывать страх.
- Ты, - цедит мразь. - Для чего притянул меня в этот подвал?
- Угадай.
- Сам угадывай, ишь какой умник.
- Ты не узнаешь это место?
- Нет!
- Приглядись.
- Чего? - фыркает. - Да пошел ты. Ясно? Пошел ты на хрен, Татарин. Нарываешься? Я давно хотел реванш. Не разрешали. А теперь... ну я тебя тут раскатаю.
- Валяй.
Я делаю знак. Давай. Нападай.
- Стоп, - щурится Шараев. - Это ловушка такая?
-Да.
- В смысле? - оглядывается по сторонам. - Тут засада?
- Круче, - криво усмехаюсь и закатываю рукава рубашки. - Тут - я. И ты не выйдешь отсюда, пока меня не убьешь.
- Вот это подгон, - хохочет Шараев.
- Ты сам готов сдохнуть, еще и такое удачное местечко подобрал. Я заценил. Будь уверен. Стены толстенные. Все вопли внутри останутся. Супер подход. Лишние свидетели нам без надобности.
Я ничего не отвечаю. И он отшатывается. Чует что-то. Подозрительно морщится. Опять осматривает помещение. Не узнает, нет. Реально не доходит до него, почему он здесь.
- Твои дружки на выходе караулят, - заявляет Шараев. - Я тебя грохну, а они меня упакуют и в ментовку. Это твой план? Решил самоубиться и напоследок подставу замутить? Что за дерьмо? Я не выкупаю твой замысел.
- «Руки-молоты», - повторяю его старую кличку. - Трусоват ты стал. На ринг выходил чемпионом, угрозами сыпал. Но как я из тебя дерьмо выбил, так хвост и поджал.
- Эй, полегче, - грозит кулаком. - Я все годы в тренировках провел. Я сейчас в своей лучшей форме. Нечего меня на слабо брать! Я не трус. Но я и не идиот. Просто так бросаться не стану. В чем твоя выгода? Выкладывай.
