У врага за пазухой (СИ)

- Если бы могли, убили бы еще в квартире.

Что там Ярослав говорил про мой инстинкт самосохранения? Что его нет? Кажется, он был прав.

- Борзая сучка. – Чьи-то пальцы сжимают шею. – Но ничего. Недолго осталось. – Резко отпускают, и от неожиданности я падаю лицом на сиденье.

За следующие два или три часа становится ясно, что «недолго» это чертовски много времени. Я не знаю, куда меня везут. Не могу стянуть проклятый мешок. А вот беспомощность успеваю прочувствовать во всех красках и их оттенках.

От нее плохо, тухло, и не спасает никакой оптимизм.

С моей работой нечто подобное должно было когда-нибудь случиться. И все же... встрять именно сейчас обиднее всего.

Я так и не узнала, простил ли меня Ярослав.

Так и не поняла, значила ли я для него хоть что-то.

Так и не доказала никому, что мой папа был самым лучшим человеком и не убивал Анну Вольскую.

Возможно, просиди я в этой вонючей машине еще пару часов, то придумала бы больше причин для отчаяния. Но мы резко сворачиваем с ровной дороги куда-то вправо, и спустя пару минут джип останавливается.

- Принимайте, босс. Посылка прибыла. – Голос похож на «первого».

- Веди ее в гараж. Документы я сам заберу. – Это кто-то незнакомый. Мы точно раньше не пересекались. Во всяком случае, я его не слышала.

- Будет сделано. – Мои тюремщики не острят и не угрожают. Грозные крутые бойцы превращаются в обычных исполнителей.

- Может, хотя бы мешок снимете?! – вскрикиваю я, наступая босой ногой на острый камень.

- Освободите девушку, - приказывает незнакомец.

– Отсюда она никуда не убежит, а разговаривать лучше без стяжек и мешка.

Больше он ничего не говорит. На минуту вокруг все словно останавливается. Стихают звуки, замирает сердце. А потом яркий свет бьет по глазам, и мой кошмар обретает краски, лица и имена.

- Слышала поговорку про любопытную Варвару? – Худой невысокий мужчина подходит к стулу, на который меня усадили конвоиры, и опускается на корточки.

- У нее случились проблемы с носом.

С удивлением разглядываю лицо местного главаря.

Не красавец. Лет тридцати. Серые глаза, редкие брови, узкие губы и ямочка на подбородке.

Дети не всегда похожи на своих родителей, но он похож.

- Мама дала тебе столько информации, что хватило бы трижды отправить моего папашу на тот свет. – Он со злостью сплевывает на пол.

- Вы сын Китайца... То есть Бурового? – Хочу услышать ответ лично. Я практически уверена, что узнала его.

- Ты уже и так все поняла. – Оскаливается.

- Ваша мама сказала, что он убил вас.