Вдребезги

Знаю, он недоволен, что я не успела приготовить что-нибудь свежее, поэтому старательно отвожу взгляд. Гурам ест без всякого аппетита и отставляет тарелку. А когда я принимаюсь убирать грязную посуду, без всяких прелюдий наклоняет меня над столом.

— У меня месячные, — шепчу я мужу, и он тут же отстраняется. Зачем? Почему? Непонятно. Я ведь не отказывала ему, просто предупредила. Раньше нас это не останавливало, но не теперь…

— Я тогда спать пойду. Устал жутко.

И все? Он даже не спросит, как я? Закусываю губу и гляжу вслед его удаляющейся фигуре.

Поверить не могу… Наверное, Гурам, как и я, устал от того, что у нас ни черта не выходит. Но мне-то от этого не легче. Я хочу, чтобы он был рядом. Прижал к широкой груди. А я бы забралась к нему на колени, как делала раньше, и поделилась своею болью. Разве я так много прошу?

Стараясь не заплакать, убираю тарелки и возвращаюсь к компьютеру.

Я бьюсь как рыба о лед еще неделю. Но все безрезультатно. Как на грех, в нашем районе нет ни одного подходящего мне помещения, а переезжать в другой — означает терять большую часть клиентов.

Девочки звонят, интересуется, когда занятия возобновятся, и я понятия не имею, что им говорить. А тут еще Гурам подливает масла в огонь…

— Просто признай, что это все не твое, — улыбается он и закидывает мои ноги себе на колени.

— Что именно?

— Бизнес. У тебя же ни черта не получается.

Сглатываю. Стараюсь не показать, как мне обидно. Если честно, за все время, что мы женаты, я уже даже привыкла к такому его отношению. Не то, чтобы я была вторым сортом для Гурама, нет… Но я — женщина.

А он — восточный мужчина. Этим все сказано. И больно мне даже не от его шовинистических высказываний. А от того, что это «ни черта не получается» можно применить ко всей моей жизни. В спорте у меня тоже ничего не вышло. Да что там… Я даже забеременеть не могу, хотя у большинства женщин с этим вообще не бывает проблем.

Горло перехватывает. Жжет. Встаю с дивана…

— Эй, ты куда?

— Сейчас вернусь. Только позвоню в одно место.

Иду в спальню, достаю из кармана телефон, открываю контакты… Несколько секунд тупо пялюсь на них, не решаясь нажать кнопку вызова, и, вздохнув поглубже, все же прикладываю трубку к уху.

— Да! — слышу знакомый низкий голос на том конце связи.

— Добрый вечер. Это Олеся… Помните? Из тира. Вы говорили, что сможете мне устроить встречу с господином Белым.

Пауза в трубке давит на нервы — чем дальше, тем сильней.

— Добрый вечер, Олеся. Конечно, я помню. Вас очень трудно забыть.