Вдребезги

— Как думаешь, я заслужил что-нибудь вкусненькое?

— О, да… — глухо смеюсь и впечатываюсь грудью в его.

— Тогда, может быть, ты меня покормишь? Кофейня на первом уже открылась. А до твоей тренировки еще полным-полно времени."

"Вздрагиваю и отступаю на шаг. Я не знаю, стоит ли это делать, потому что не хочу в него углубляться. Завтрак… это слишком интимно. Намного более интимнее того, что я сама готова была ему предложить… К тому же нас могут увидеть.

Бросаю взгляд на часы.

— Это же просто завтрак… — бормочу, непонятно кого в том убеждая — себя или его.

— Да, — посмеивается Тимур. — Это просто завтрак.

Веду плечами и не то чтобы решительно подхватываю свой рюкзачок.

— Он тебе точно нужен?

— Здесь кошелек с деньгами.

— А деньги тебе зачем? — интересуется Тимур, воюя с запонками.

— Затем, что завтраками бесплатно не кормят, — огрызаюсь я.

— А вот это брось. Я заплачу.

— Разве завтрак — это не моя тебе благодарность?

— Конечно. Ты составишь мне компанию. Этого будет достаточно.

Заявление довольно сомнительное.

Но я так сильно выпотрошена своими же эмоциями, что на спор нет сил. Мы спускаемся на первый этаж, на этот раз в общем лифте, и усаживаемся за маленький столик в закутке у окна. К нам подходит красивая длинноногая официантка. Мажет по мне равнодушным взглядом и широко улыбается Тимуру. Чувствую себя неуютно и не на месте. Тимур делает заказ, и по тому, как он это делает, я понимаю, что он здесь довольно частый гость. Я заказываю сырники и кофе, отмечая заоблачные, как для обычной кофейни, цены, а потом… я сама не знаю, как, он вовлекает меня в разговор. Первый наш с ним разговор ни о чем и обо всем сразу.

— Эй, ты! Мы приехали.

Моргаю. Даже это легкое движение век взрывается в моей голове адской болью. С губ срывается стон.

— Что такое?

— Голова. Очень болит. Похоже на сотрясение.

— Не нужно было сопротивляться. Вела бы себя умней — нам бы не пришлось…

— Идти на преступление? — через силу выдавливаю из себя. На то, чтобы открыть дверь, нет сил. Но, похоже, это тоже мои проблемы.

Вываливаюсь из машины. Раскачиваясь из стороны в сторону, как на изрядном подпитии, подхожу к машине Алана. Дамир выходит из нее первым. Зареванный и несчастный.

— Он всю дорогу ныл и требовал маму!

— Это нормально. Ему всего три.

Боль придавливает к земле, но я один черт осторожно подхватываю сына на руки. Шапка слетела с его темненькой головы. Я зарываюсь носом в темные волосы на макушке:

— Все хорошо, мой малыш. Все будет хорошо. Я рядом.