Всё, что нас связывает

— У вас там наверху все в порядке?

— Откуда мне, блядь, знать, я в лифте!

— Чего я психую? — завопил Ян. — Ты спрыгнул, мать твою, с долбаного балкона!

— Да ладно тебе, ничего же не случилось? Ты тоже как-то с балкона сигал.

— Все было по-другому, и мы там были вместе! — он возмущался очень громко.

— Заткнись! Заткнись, твою мать!!!

Ян был в бешенстве, и я начал волноваться. Обычно он всегда нормально реагировал на мои поддразнивания.

— Господи Иисусе, Миро!

— Слушай, будь пистолет у меня, я позволил бы тебе прыгнуть.

— Хрен бы я это сделал! — рявкнул он.

— Кому ты рассказываешь, — возразил я. — Ты бы прыгнул, не задумываясь ни на секунду.

— Иди в жопу, Миро. Я не настолько безрассуден!

— Простите, вы номером не ошиблись?

В трубке стало тихо, и мое внимание привлекло открывшееся окно. Мужчина с дробовиком вернулся, на этот раз держа оружие под мышкой и протягивая мне одеяло. Затем он достал значок, показав «щит» чикагской полиции.

Я забрал покрывало и с облегчением в него закутался.

— Миро Джонс, федеральный маршал США.

— Генри Бриджер, отдел по борьбе с наркотиками.

— О-о-о, — хохотнул я. — Детектив, могу я заинтересовать вас наркоторговцем и всеми сопутствующими его задержанию документами?

— Да. — Бриджер улыбнулся. — Будьте любезны.

— Я поеду в участок с вами.

— Только переоденусь.

— Твоя куртка у напарника, или предложить тебе что-то из моего гардероба?

— Он спускается с моей одеждой.

— Откуда ты вообще взялся?

— Мне казалось, что маршалы только помещают свидетелей под охрану и выслеживают беглецов.

— О, нет, детектив, мы предоставляем разнообразные услуги.

— Я бы пригласил тебя в дом, но...

— Он может очнуться, я знаю, — согласился я, забирая протянутый мне «Глок». — У меня самого «двадцатый» с сороковым калибром, но и этот с тридцать четвертым очень даже.

— И лазерный целеуказатель GTL-22 тоже ничего так штучка, да?

Я кивнул, привыкая к весу оружия в своей ладони.

— Стоит прикупить такой для своего.

— Придется обзавестись и специальной кобурой.

— Точно, — согласился я, слегка качнувшись, когда поднялся на ноги. — Если мой напарник захочет войти...

— Спасибо. Какой номер квартиры?

На восьмом этаже, получается. Боже, боссу точно не стоит об этом знать. Я мог только представить все комментарии от Уайта и Шарпа, замены Санчеса, Дорси и Ковальски... Они спят и видят, как бы постебаться надо мной. Но хуже всего будет мое объяснение: «Да-с-сэр, я улетел с балкона». Радужная перспектива. Как поход к стоматологу.