Заложница миллиардера

— Я принесла завтрак, — сообщаю, очерчивая носком кроссовка линию света по паркету. — Очень вкусный кстати.

— Верю, — он усмехается, через секунду слышится шелест ткани, скорее всего, простыни. — Мне нужно время, чтобы встать. Дашь мне минутку?

Я медлю, а потом смелею и делаю уверенный шаг в темноту.

— А где коляска? — спрашиваю. — Я только помогу и уйду.

Ему, наверное, нужно в ванную. Или еще что, завтрак может и подождать немного.

— Она тяжелая, — роняет Макар.

— Звучит неправдоподобно.

Я провожу рукой по воздуху, чтобы не на что не наткнуться, а потом вижу металлический отблеск неподалеку.

Да, это оказывается она. И она опрокинута на бок, словно в чем-то виновата.

— Куда поставить? — спрашиваю у Макара.

Я уже различаю его силуэт, он сидит на кровати, перебросив ноги на пол и смотрит в мою сторону.

— Я могу позвать охранника…

— Нет, я сам, — он протягивает ладонь и показывает, что готов."

"Мне остается только придвинуть к нему коляску. Макар не зажигает свет, он без него безошибочно находит какие-то рычаги, фиксируя коляску на месте.

И он делает всё так ловко, что у меня захватывает дух. Он упирается рукой в прикроватную тумбу и буквально закидывает свое мощное крепкое тело в коляску.

— Ой, прости, — шепчу, вспоминая, что вообще-то обещала дать ему минутку наедине, а не рассматривать, как он обращается с инвалидным креслом. — Я пойду…

— Останься. Лучше включи свет, я потерял пульт.

Я подхожу к кровати, нащупываю панель с кнопками и наугад нажимаю первую. Мне везет: зажигается мягкий свет над кроватью, который вмиг рассеивает тьму.

Спальня оказывается просторной и полупустой, с серыми стенками и всего тремя предметами мебели. Кровать, тумба и стеклянный стол. А нет, еще есть напольная вешалка, которая расположена у окна.

На тумбе стоит стакан с водой, да несколько пластинок с таблетками валяются скомканными. Я оборачиваюсь к Макару и замечаю, что на нем пижамные штаны в черную полоску. На правое плечо он набросил футболку, которая плохо скрывает его увечья, но ему видно так спокойнее.

И он по привычке чуть отворачивает от меня лицо, чтобы я видела здоровую сторону.

— Что за пульт? — я устаю от повисшего молчания.

— Свет, проектор, — Макар указывает на белую стену, в сторону которой смотрит компактное устройство, подвешенное к потолку, — и связь с охраной.

— Я думала, для этого есть телефон.

— Это же Когсворт, — Макар усмехается. — Он любит подстраховываться.

Я киваю с улыбкой.

— Мы не скажем ему, что ты иногда теряешь пульт.