Записки под партами

Когда услышала шаги, не сразу обратила внимание. В окно смотрела, об отце думала. Все не теряла надежду изменить наш потухший фитиль. Искала ответы на извечное «почему», да по привычной традиции не находила их.

— Привет, Тась, — послышался знакомый голос. Леваков проследовал к своей парте, стряхивая капли от дождя. На нем была специальная мотоциклетная куртка, а брюки видимо уже успел поменять. Одноклассник кинул на парту шлем, и громко уселся на стул, вытягивая длинные ноги. Я почему-то не придала значения его необычному приветствию, хотя стоило.

Ведь раньше он обращался только по фамилии или «убогая» называл.

— Привет, — сухо отозвалась и отвернулась. Еще подумает, что я разглядываю его.

— Дождь задрал уже, — выдохнул Антон, — не промокла хоть? — Я не ответила. Не поняла видимо, что этот вопрос был адресован мне.

— Филиппова? — Позвал одноклассник.

— Не промокла, спрашиваю.

— Ты заболел что ли? — Я перевела взгляд на Левакова, который так внимательно рассматривал меня, так открыто.

— Здоров вроде, — пожал плечами Антон.

 — Кстати, — подскочил неожиданно одноклассник и подошел ко мне, а затем еще сделал пару шагов вглубь, опираясь ладошками о подоконник. Школьное окно было закрыто и завешано прозрачными короткими занавесками, которые мы летом снимали и стирали самолично. Вернее я, наша классная и еще пару ребят. Таких же безотказных.

— В чем дело? — Тихо спросила, подвигаясь вперед к парте. От этого Клоуна ожидать можно было чего угодно. Сейчас как выкинет на голову паука, так не поминай лихом потом.

— Старушка интересно и в дождь цветы сажает? — Удивленно спросил Леваков, вытягивая шею. Сначала не поняла про кого он, а потом вспомнила. Та самая бабушка, женщина с седыми волосами из записок Анонима.

— Вряд ли, — отозвалась все также тихо. Скорее бы уже народ начал приходить, а то как-то слишком близко стоит Антон, некомфортное расстояние.

— Ну да, — протянул уныло одноклассник, и наконец, сделал шаг назад, в сторону своей парты. Плюхнулся на стул, закинул руку в свои темные пушистые волосы.

И как-то крайне неожиданно перевел на меня взгляд.

— Слушай, Филиппова, — обратился ко мне. — А ты, какие цветы любишь?

— Похоронить меня раньше времени решил? — Съязвила в ответ. Не друзья мы, чтобы обмениваться приятными диалогами.

— Да я серьезно, — улыбнулся Антон, что меня крайне удивило. Вот такого его я еще точно не видела. Любезный, улыбчивый, серьезный… прям апокалипсис грядет. Или же спор, в стиле типичного сюжета американской мыльной оперы.