Чтобы занять руки, чтобы заглушить нарастающий с каждой секундой внутренний гул.
Но это не помогает.
Образ того, другого Славы, с другой, ослепительной девушкой, стоит перед глазами, как привидение. Он преследует меня, куда бы я ни пошла. Я вижу его в отражении темного экрана телевизора, в глянцевой поверхности кухонного фасада, в зеркале в прихожей.
Иду в гардеробную. Начинаю перебирать вещи. Бессмысленное, хаотичное занятие. Зимние свитера — на дальнюю полку. Легкие блузки и платья — вперед. Погода еще совсем не весенняя, но мне нужно действие.
Нужно что-то, что создаст иллюзию контроля и порядка в этом хаосе в моей голове. Я складываю, перекладываю, вешаю, но мысли все равно возвращаются к нему. К ним.
Кто она? Алина. Дочь генпрокурора. Красавица. Невеста. Мать его… ребенка, быть может?
А кто я? Коллега. Женщина на пять лет старше. С ворохом проблем, с сестрой-катастрофой и долгом, который висит на мне, как гиря. Женщина, которая сначала отдалась ему в порыве животной страсти, а потом испугалась и трусливо предложила «дружбу».
Господи.
Да зачем я вообще сравниваю?
Это же было три года назад!
Но…
Рука зачем-то тянется к телефону. Позвонить ему? Спросить? Что спросить? «Слава, а это правда, что ты — сын того самого Форварда? А это правда, что ты встречался с девушкой, похожей на богиню? А это правда, что она залетела?»
Я отдергиваю руку, как от огня. Что за дичь, боже?
Я не имею права совать в это свой любопытный нос. Это его прошлое. Его… боль, возможно? Мы же просто друзья. А друзья не копаются в чужих могилах.
Пытаюсь читать. Открываю «Не отпускай меня», книгу, которую все никак не дочитаю. Но буквы пляшут перед глазами, складываются в бессмысленные слова. Я не могу сосредоточиться. История о потерянных жизнях, о сдерживании, о невозможности что-то изменить, сегодня кажется слишком… личной. Какой-то почти травмирующей.
Пробую посмотреть фильм. Включаю какой-то легкий, дурацкий ромком. Но на экране — снова они. Идеальная пара, смех, поцелуи, счастливый финал. Я с отвращением выключаю телевизор.
"
"Наконец, официально капитулирую. Сдаюсь всепоглощающему, ядовитому любопытству. Признаю свое поражение.
Беру ноутбук, сажусь в кресло, укутываюсь в плед. Пальцы сами находят нужные клавиши.
«Вячеслав Форвард Алина Вольская роман» — вбиваю немного видоизмененный, но тот же запрос.
Поисковик снова выплевывает в меня лавину информации. Сотни фотографий. Светская хроника, глянцевые журналы, новостные порталы. Вот они на благотворительном вечере.
