Десять минут спустя мы сидим в старой “Ниве”, которая заводится с трудом, реагируя на ночной мороз, сковавший стекла изморозью."
"— Блядь! — злится Марк, выскакивая из машины и принимаясь чистить лобовое стекло, пока я снова пытаюсь дозвониться до Власова и он по-прежнему не отвечает на мои звонки.
Эта издевка, такая омерзительная на вкус, такая мне знакомая, что мне хочется разбить телефон о панель.
Вернувшись в салон, Марк срывает машину с места, даже не прогрев ее как следует, и выхватывает из кармана своей куртки телефон, зажимая тот между плечом и ухом.
Улицы, по которым движемся с черепашьей скоростью, плотно забиты машинами, и это адски выводит меня из себя.
Прикусив зубами фалангу большого пальца, я прислушиваюсь к словам Зотова, не чувствуя ничего: ни холодного сиденья под собой, ни холодного воздуха, который бьет мне в лицо из “печки”.
— Привет. Дань, срочное дело. Да, отложи свои! Да, все отложи… У тебя есть знакомые в ГАИ? Да, мне надо! — раздраженно бросает в трубку. — Блядь, Даня, никуда я не вляпался… Есть? Нет? Да, я знаю, что у тебя везде все есть… Мне нужно найти машину… по камерам, да.
Где-то в городе, может, за городом…
Дергая рычаг передач, он перестраивается и чертыхается, обходя другие машины, и, нажав отбой, бросает телефон в подстаканник.
— Там направо… — указываю на следующий поворот, который маячит на горизонте.
Его телефон снова звонит спустя десять минут. Схватив его, Марк слушает Капустина, после чего с небольшим промедлением проговаривает в трубку номер машины Власова.
Не берусь спрашивать откуда он его знает, мне достаточно того, что он вообще его помнит, когда мои мозги будто в тумане.
У нас уходит десять минут на то, чтобы попасть в подъезд. На то, чтобы оказаться перед дверь квартиры Родиона, которую сотрясаем бесконечным звонком, к которому Зотов добавляет злой удар кулака.
— Набери его, — просит Марк, прислонившись к двери и прислушиваясь к звукам за ней.
Там мертвая тишина, а в трубке длинные сумасводящие гудки.
“Порше” на стоянке тоже нет, но мы все равно решили проверить.
— Где он еще может быть? — Марк смотрит на меня, расхаживая перед дверью взад и вперед.
Паника сковывает горло. Однажды я нашла его и Марусю в каком-то баре, черт возьми, он может быть где угодно!
— В любом ресторане! — всплескиваю руками. — В любом кабаке, где ценник кусается!
— Таких много в городе?
— Не очень… — говорю чуть слышно.
— Пошли, — Марк тянет меня к лифту, схватив за рукав куртки.
