Фригидная для оборотня многоженца

Моя злость ничуть его не трогает.

— Явно не со мной! Интересно если бы я померла, ты бы это заметил или продолжил обниматься со своими бабами?! — одна рука у его рта, а второй я делаю попытки колотить его. Хоть и понимаю, что оборотню мои удары, легче комариного укуса. Но моей ярости нужен выход. Она поднимается волнами, ослепляет, кипит в крови.

— Уверена? — дотрагивается до моего лба. Проводит рукой по виску. Волосам. Потом резко прижимает к себе. Сильно. До хруста костей. Шепчет на ухо, — Тише маленькая, я с тобой…

Эти слова… Я их слышала… Не так давно… Удар.

Сильный. Вспышка. Яркий свет разрезает тьму. Воспоминания. Я там, в черной комнате. Мне так холодно. Меня колотит.

Сквозь мрак слышу голоса…

— Решай, Рэй, можно попытаться… гарантий не даю. Ее жизнь на волоске, — грубый низкий голос Демона. Совсем близко надо мной. Мне так плохо. Я задыхаюсь. Тело выламывает. Чувствую, как внутри расползается лед. Из меня уходит жизнь. Что-то чужеродное внутри съедает меня живьем.

— Делай, — голос Рэймонда, отчаянный.

В нем столько боли.

— Я один по-любому не справлюсь. Ей понадобится сила ее истинного. И моя кровь. Тогда есть шанс… Пойми Рэй… маленький… ничтожный…

— Она будет жить! Если понадобится, выкачаем из тебя всю кровь. Я отдам ей свое сердце. Что угодно… Мою жизнь возьми… Она должна справиться! Вопреки всему выжить! Любой ценой! — и столько уверенности в голосе, боли, желания спасти. Воспоминания такие явственные, я погружаюсь в них сейчас с головой. Снова переношусь в ту комнату.

Рэймонд со мной. Лежит на постели. Он отдает тепло. Силы. Он согревает и раскалывает лед внутри. Идет борьба со смертью. Он рядом. Я ведь тогда в бреду чувствовала. Но не понимала. Он действительно был со мной. Вместе с Демоном сражался за мою жизнь.

Он тогда отдал что-то очень ценное. Оторвал от себя. Я не понимаю что. Но теперь отчетливо вспоминаю, как через пелену мрака я была окутана его теплом. И в те мгновения ничего для него не имело значения только моя жизнь.

Это не слова. Нет. Это ощущения. Знания. Которые идут из глубины сердца. Их просто осознаешь. Знаешь. Как истину.

— Ты… ты был со мной… тогда… не знаю… сколько ночей или дней… — стою в его объятиях. Сбитая с толку. Неготовая к обрушившейся на меня правде. — Почему я забыла? Почему вспомнила только черную мазь и того Демона?

— Кто знает, почему твоя память настолько избирательна, — чуть отстраняется. Осыпает мое лицо поцелуями. Собирает губами слезы.