Город пропащих

Расчищая себе проход, увертываясь от встречных оплеух, Артюхов медленно приближался к дверям. Около них было почему-то пустое пространство, а дальше, в глубине небольшого коридорчика, суетились те трое, что пришли с Кротом.

Федор увернулся от занесенной над ним бутылки, ногой сбил попытавшегося завалить его с налета "быка".

Свалка осталась за спиной. А перед ним на заплеванном полу коридора лежал истекающий кровью Крот.

- Что с ним? - крикнул Федор.

- Пырнули, - коротко бросил один из пришедших с ним парней.

Они подхватили безжизненное тело.

- Федор... - вдруг просипел умирающий, едва шевеля губами. - Это Мирон, скажи братве. Ми... - Он дернулся... - У Игната... Федор... Эх, я...

Жизнь покидала Крота буквально на глазах, но они тащили его почти бегом, все равно тащили...

Вот и машина. Парни впихнули неестественно выгнутое тело на заднее сиденье автомобиля. Крот тихо застонал и умолк. Федор стоял, озираясь, от дверей "Марса" в их сторону бежали двое.

- Останови... - крикнули Федору уже из машины.

Стреляный метнулся наперерез бегущим, с налета вырубил одного борцовским приемом, а второй повис на нем, сжав железной хваткой шею.

Машина с Кротом, взревев, выехала со стоянки. Вот она уже на магистрали, и тут оглушительный взрыв сотряс воздух. Федор увидел, как взметнулась вверх крыша и белое гудящее пламя мгновенно охватило весь остов автомобиля.

- Амбец... - прошептал Стреляный и только тут ощутил, что свободен, что стоит на тротуаре совершенно один, а этих двоих как не бывало.

Загудела вдали милицейская сирена, ей откликнулась тревожным воем вторая.

"Бежать, - сказал он себе. - Немедленно".

И не мог двинуться, оторвать глаз от зрелища жуткого костра, где сгорали живьем четыре человеческих существа.

- Красиво! - услышал он мягкий голос за спиной. - Люблю смотреть на огонь.

Тот же мужчина, что пытался остановить его в "Марсе", когда он бросился на помощь Кроту, стоял совсем близко от Федора.

- Вы, кажется, хотели посетить одно заведение? - с усмешкой спросил он, видя, что Федор стал как натянутая струна. - Милости просим. Завтра к часу приходите. Прямо с Починковского... 0'кей?

Стреляный сник, его затошнило, он исподлобья наблюдал, как тот стремительно садился в машину, окруженный группкой ряженых под марсовскую публику атлетически сложенных парней.