– Ты забыла, кто твой муж? Я Вадима знаю много лет. Он любит тебя и просто так не отдаст.
– Чушь. Что он сделает? У меня папа – прокурор.
– Жаль, что у меня нет папы-прокурора, – усмехается Стас. Я в страхе замираю.
– Ему вовсе необязательно знать о нас. Я поживу у родителей, будем встречаться у кого-нибудь из подруг."
"– Ага. Раз в неделю. Ты долго выдержишь? Я – нет. Да и какой из тебя конспиратор, ты чашку кофе не можешь выпить, чтоб подол не залить. Махом засветимся. Пословицу слышала – «битый не вожак»? Как Вадим будет выглядеть, если дружки узнают, что у него из-под носа жену увели? При таком раскладе я не дам за свою жизнь и копейки.
– О, господи…
Стас хмурится, обнимает меня за плечи.
– Ладно, я что-нибудь придумаю.
– Стас, давай уедем. Куда угодно. Не будет же он нас по всему свету искать.
– Он, может, и не будет. А менты непременно. У Вадима кое-что есть на меня.
– Что есть?
Стас усмехается:
– Чего глаза таращишь, Принцеска? Как будто не знаешь, кто я.
– Кто ты? – голос мой дрожит.
Он качает головой, отводя взгляд в сторону. – Стас, пожалуйста… – Я зажимаю рот рукой, боясь разреветься.
– Тихо, тихо, все хорошо. – Он поспешно целует меня. – Я тебя напугал. Прости.
В моей душе поселяется страх, от которого я уже никогда не избавлюсь. Стас ходит по комнате по-звериному, из угла в угол. У меня чувство, что он стремительно удаляется от меня, туда, где мне нет места. Я вскакиваю, бросаюсь к нему, останавливая это жуткое метание в четырех стенах.
На следующий день мы ужинаем в кухне, когда приезжает Вадим.
Я вижу в окно его машину. Мои вещи в комнате Стаса.
– Ничего не бойся, – говорит он, глядя исподлобья. – В комнате я уберу. – Я растерянно смотрю на дверь, Стас подходит ко мне, быстро целует. – Ничего не бойся, – повторяет одними губами.
Что я чувствую? Не знаю. Я хочу быть с ним. Если для этого надо лгать, притворяться, значит, я буду лгать и притворяться. Дверь открывается, входит муж. Я издаю радостный вопль и бросаюсь к нему.
– Здравствуй, милая.
Скучала?
– Конечно.
Я не знаю, как его назвать, все ласковые слова принадлежат другому, у мужа осталось только имя. Я смотрю на него: он выглядит усталым, лицо осунувшееся, мешки под глазами.
– Что с тобой? – упавшим голосом спрашиваю я.
– Чувствую себя неважно.
– Вызвать врача?
– Ерунда. Ты меня вылечишь. Наконец-то я дома. – Он обнимает меня, я едва сдерживаю желание сбросить его руку.
На кухне появляется Стас, сердце мое стремительно падает.
