Хороший мальчик. Строптивая девочка (СИ)

Эйфория, ещё минуту назад плещущаяся внутри меня, начинает сменяться приступом тревоги. Больше не могу смотреть ему в лицо, опускаю глаза ниже, упираясь в ямку у основания шеи. Тут же видно, как он сглатывает, и его кадык напряжённо скользит под бледной кожей.

Ещё шаг, и я прижата к стене. Стас грозно нависает надо мной, сделав упор на одну из рук, прямо над моим плечом.

— Вера, зачем ты здесь? — хрипло повторяет он, а меня дрожь берёт. Я не боюсь его, но разум пока что никак не может схватить всё происходящее целиком, поэтому мне в любом случае не по себе.

— Ты издеваешься? — беру свою оторопь под контроль.

— Зачем. Ты. Приехала? — по-отдельности выговаривает он каждое слово.

— Стас, что за бред?! — теперь начинаю закипать я, возмущённая его глупыми вопросами.

— Это не бред. Это очень важно.

Стас склоняется чуть ближе, и я рефлекторно выставляю свои руки вперёд, упираясь ладонями в его грудь. Пальцы мгновенно выгибаются, ужаленные его горячей кожей. Правда, тут же возвращаются на место.

— Именно сейчас и только сейчас.

Я смотрю на свои пальцы, которые слегка подрагивают на его теле, пытаюсь взять их под контроль. Указательный палец правой руки вырисовывает простенький узор чуть выше Черновской ключицы. Вроде бы слушается. Палец. Не Чернов. Самое хреновое в том, что я начинаю понимать, что он от меня хочет, и это совсем не нравится мне.

— Ты обещал мне верить, — напоминаю Стасу.

— А ты веришь? — переводит он стрелки на меня.

— Вера и верить? — я печально улыбаюсь получившемуся каламбуру и заставляю себя перевести взгляд от своих пальцев на его чересчур серьёзное лицо.

Но он опять не оценил.

— Ты мне нравишься… — отчего-то виновато признаюсь я, то ли оправдываясь, то ли пытаясь ему угодить.

— И всё? — не унимается Чернов, становясь ещё более грозным.

— А тебе этого мало?! — возмущаюсь я, обещал же не давить и не требовать от меня… просто не требовать.

— Мало, — кивает он.

Я закатываю глаза, всё-таки начиная злиться.

— А что тебе ещё от меня надо?!

Стас хищно, но вымученно растягивает губы в подобии улыбки.

— Чтобы ты не впадала в ступор каждый раз, когда тебя что-то пугает. Чтобы прекращала таиться… Чтобы прекращала замалчивать, когда с тобой что-то происходит…

— Стас! — грубо прерываю я его, уже с большей силой давя ему на грудь.

— Что Стас!? — с не меньшим чувством рычит он в ответ.

Отводит голову в сторону, прекращая есть меня своим практически безумным взглядом, а я упорно не понимаю, что именно сегодня пошло не так.