Глава 45
Мария
Захлебываясь беззвучными рыданиями, чиркаю спичку за спичкой. Вопреки заверениям Ярика и собственным знаниям, пытаюсь поджечь брошенную в эмалированный таз одежду. Серный кончик воспламеняется и моментально гаснет. Не удается даже донести до ткани. Пора бы остановиться… У меня всего один коробок, а зажигалку в темноте не отыскать.
Стоп.
Не будь глупой.
Прекращай.
Не могу. Мне страшно. И это все, на чем я могу сконцентрироваться.
Громко плакать нельзя, напоминаю себе об этом. Напоминаю и обращаюсь в слух.
Но ничего вокруг меня не происходит. Вакуумная тишина. Слышу лишь совокупность собственного судорожного дыхания и безумного сердцебиения.
Очередная спичка гаснет, даже не опалив до конца головку.
Я должна прекратить их жечь. Я должна, иначе останусь без источника света. Хоть толку от них никакого, все же какое-то призрачное успокоение в этом есть.
Последние минуты такие ужасные. Худшие в моей жизни. Сколько же их убежало? Не могу оценить даже примерно.
Страх лишает рассудка.
На пике паники в определенный момент даже инстинкт выживания подводит.
Просто хочу, чтобы все это закончилось, как можно скорее.
Все вокруг говорят о войне, готовятся к обороне. А она происходит здесь и сейчас. В этом адовом месте! И направлена она против меня.
Ярик не соглашался уходить в одиночку. Я настояла. Потому что выйти вдвоем нам не позволили, а оставаться дальше в бункере, без электричества, тепла, полноценной вентиляции и под воздействием непрерывного психологического давления – равно безнадежному растягиванию агонии.
«Если выйдете вдвоем, расстреляю обоих…»
Пытаясь выровнять надсадное дыхание, трусь спиной о ледяную стену. Не могу понять, холодно мне или жарко. Колотит изнутри и снаружи.
– Иди, Ярик. Иди, пожалуйста.
Я ведь его с кровью отрываю. Но выхода нет. Так надо.
Ему тоже сложно.
Он так выдыхает… В памяти пожизненно осядет странный, несвойственный моему стальному Градскому звук – пропитанный яростью, болью и отчаянием.
– Я вернусь за тобой, – шепчет, с силой прижимая к себе.
– Даже если мне придется его убить, вернусь. Слышишь, святоша?
– Знаю, знаю… Ярик, Ярик… – очень стараюсь не позволить себе сорваться на слезы. Иначе он не уйдет. А я должна его отпустить. Обязана показать, что силы есть. Смогу. Выдержу. Я тоже смелая. – Я – Маруся Титова, помнишь? Титова!
– Да. Моя. Титова, но моя."
"С горьковатым волнением смеюсь над тем, как Яр всю нашу жизнь, несмотря на мою принадлежность к другой семье, упорно себе меня присваивает.
