Матабар III

Перед глазами все поплыло. В ушах зазвенел набатный колокол, пробивающийся сквозь густую вату. Едкая тьма попыталась заключить сознание юноши в свои холодные объятья, но Ардан ей сопротивлялся. Так сильно, как только мог.

Будто утопающий, захлебывающийся в быстром течении, Ард то выныривал на поверхность, выхватывая вместо живительного воздуха, режущего заполненные водой легкие, обрывки окружающего мира.

— Где чертежи установки, Эрзанс?

— Ильдар! Как ты можешь…

И снова холодная, влажная тьма. Ард падал все глубже и глубже, усилием воли хватаясь за незримые уступы собственного сознания.

С трудом приоткрыв глаза, он увидел, как Ильдар держал револьвер у колена лежащего на земле Старшего Магистра. У того была разбита губа, сломана правая рука, а левый глаз превратился в сплошное месиво.

— Ты сошел с ума, Ильдар… вы уничтожите весь город, если не половину континента.

— Нет, Эрзанс, наоборот. Мы всех спасем… Где чертежи⁈

— Я никогда не скажу, где… А-А-А!

Старший Магистр, открывая рот так широко, что лопались уголки губ, завопил, срывая связки в каркающем хрипе.

Следующее, что увидел Ард — Старший Магистр, лежащий в луже собственной крови. Его нога, ниже колена, висела на лоскуте кожи и, примерно такого же по ширине — брючины.

Ильдар стоял сверху. Все такой же грузный, тучный, но со взглядом… взглядом, который Ардан уже прежде видел. У Йонатана, Милара, Аркара, Арсения, собственного отца с дедом и даже старика коменданта в общежитии.

Взгляд человека, который видел нечто, что навсегда оставило в его глазах неизгладимый отпечаток. След, отметина, шрам на душе, нанесенный жизнью. Такой не залечить. Можно лишь спрятать. От других. Даже от себя. Но никак не залечить…

— Ты… сошел с ума… Ильдар…

— Ты прав, Эрзанс. Сошел. В тот же самый день, когда они все погибли.

— Несчастный… случай…

Ардан то и дело моргал, пытаясь вернуть четкость реальности, но та все время размывалась, распадаясь множеством неясных, нечетких образов.

— Несчастный случай, говоришь? Может и так… мне, если честно, нет до этого дела. Мы их вернем, Эрзанс. Всех их. Обратно.

— Ты утверждал обратное.

— Глупая… шутка, Ильдар. Теория. Логическая… головоломка. Для развлечения… А-А-А-А!

Налимов, кажется, наступил мыском туфли на простреленное колено Старшего Магистра и тот вновь завопил.

— Я же… твой друг… Ильдар!

— Друг.