Говорят время лечит. Врут. Безбожно. Нефига оно не лечит, лишь прячет и маскирует. А если не выпускать, то оно прорастает в тебе… махровым цветом, отравляя тебя и твою душу. Каждый день. Каждый миг. А я слишком долго делала вид, что я в порядке.
Разлипаю слипшиеся глаза.
Измайлов отвернулся. Я его почти не вижу за спинкой кресла. Лишь его рука на моей.
-Отпусти, - обессиленно прошу я. Не слышит. – Отпусти.
Руку не убрал, но пальцы вдруг разжались.
-Я хочу… - начинает он, но обрывается. Молчит.
-Потом. Всё потом, - одними губами прошу я.
-Он. Мой. Сын.
Без вопросов. Без сомнений. И даже почти без злости. Констатация факта.
-Мой, - упрямлюсь я. Рука его дёргается, но меня не трогает. И я добавляю. – И твой.
Сказала. Странно, но стало будто бы легче. И мир не рухнул. И ад не разверзся. Впрочем, он уже давно с нами, и у каждого свой. И пока я думаю об этом, Сергей убирает руку и… с силой, чуть ли не с остервенением бьёт по рулю, через раз попадая по клаксону. Тишину нашего мира буквально прорезает. Не удивлюсь, если он там вместо руля мою голову представляют.
Я больше не могу здесь, слишком тесно, слишком громко, слишком запредельно.
Выскакиваю из салона. И меня словно вырывает из вакуума. И мне страшно от того количества звуков, которыми как оказалась полнится реальность. Мы с ним будто оглохли, не сейчас, лет шесть назад, ещё до истории с Крошем. А сейчас летим обратно, на землю… и как бы не расшибиться. А мне нельзя, у меня дети.
Нервно обернулась к подъездной двери. Кроша не было. Да что же я за мать-то за такая! Опять ребёнок ушёл! Кидаюсь к подъезду.
Вот если его сейчас дома не окажется, то я просто лягу и умру… Хотя нет, сначала найду, а потом уже помирать буду.
Домофон. И Анино: «Да?»
-Крош, дома?!
-Ну да… - растерянно говорит дочь. Хотя там есть что-то ещё, но я уже не воспринимаю. Прижимаясь лбом к холодному металлу двери.
-Открой, пожалуйста, - из последних сил шепчу я.
Сигнал. До меня не сразу доходит, что надо тянуть ручку на себя. Пальцы слушаются плохо. Успокойся.
Сын дома. Дочь дома. А со всем остальным ты справишься.
Уже практически скрылась в подъезде, когда меня нагоняет голос Сергея:
-Ты же понимаешь, что это ещё не конец!
* * *
Тошнило. Чёрная вязкая желчь бродила внутри меня."
"Никогда в жизни до этого я не чувствовал себя в таком отчаянье. Даже когда Ольга сказала, что это не мой ребёнок. Даже тогда. Было больно, чертовски, разочарование, предательство… Да всё что угодно. Думал, не справлюсь. Справился.
