C воспоминаний и счета шагов меня сбивает крик.
Во дворе, за окном, луженая глотка вопит:
– Не спать! Не спать на посту, гнида!
Матерная брань.
Голос в ночной тиши гулок, его подхватывает эхо.
Я закрываю уши ладонями. Мир дик, груб и жесток, от него не спрячешься. Но можно на время о нем забыть. Нырнуть в прошлое.
И я это делаю.
Снова начинаю:
– Раз, два, три…
Меня здесь уже нет. Я там, на ночной улице Васильевского острова.
Две тысячи девятьсот сорок два шага
XХI
Мы вышли из подворотни, погруженные в мрачные мысли, – навстречу истошному воплю.
Припозднившаяся парочка, перед которой из закоулка вдруг выплыли привидение с клыкастой пастью и косматая ведьма с мерцанием вокруг глаз, попятилась. Кавалер уронил тросточку и постыдно кинулся наутек, бросив свою спутницу, а та села на корточки, закрыла лицо руками и завизжала на всю улицу.
– Вам нечего бояться, сударыня, – уверил ее я, но не думаю, что меня услышали. Надо было побыстрее отсюда убираться.
Проблема, однако, состояла в том, что куда бы мы ни повернули, рано или поздно кто-то шел навстречу, и всякий раз это завершалось криками.
"
"– Всё это плохо кончится, – сказал я. – Или мы встретим беременную и у нее случится выкидыш, или кого-то хватит удар. Нужно взять извозчика.
В субботнюю ночь пролеток на Большом проспекте хватало, но эффект был тот же. Балахон с колпаком я снял, оставшись в жилетке, но при виде фосфоресцирующего лица мадемуазель Ларр лошади всхрапывали, а ваньки крестились и взмахивали кнутом.
– Смойте светящуюся краску, – потребовал я.
– Иначе нас никто не посадит, а скоро разведут мосты, и мы останемся на острове до утра.
– Да где же? Это не Лондон, общественных уборных тут нет.
Я предложил спуститься на набережную, умыться невской водой.
Так мы и поступили.
Присев на ступеньки, Мари тщательно протирала лицо платком, смачивая его в реке.
Разговор наш был мрачен.
– Бедная Алевтина Романовна не утешится даже местью, – говорила Мари. – Потеря дочери это ужасно, но еще страшнее неизвестность. Жива девочка или нет? Что с нею произошло? Неужели просто исчезла – и всё? Навсегда? Вот мысли, которые иссушают несчастную женщину.
Это мука, которой никому не пожелаешь…
– Что же все-таки произошло с Дашей? – в десятый, наверное, раз повторил я. – Уже ясно, что похитили ее не ради выкупа. За полтора месяца никто от Хвощовой ничего не потребовал. Месть, выходит, тоже ни при чем.
– Остается самая жуткая версия. Не просто наиболее вероятная, но, увы, теперь единственная.
