Хорошо, я никуда не спешу. Могу вдоволь любоваться, наслаждаться происходящим, восхищаться колоритными типажами. Спокойно дожидаюсь очереди.
— Ви звiдки? (Вы откуда?) — спрашивает таможенник.
З пекла (Из ада).
Думаю я.
А вслух отвечаю:
— Из Мюнхена.
— Гарно там, мабуть (Хорошо там, наверное).
— Дома краще (Дома лучше).
Он смеется.
Не верит.
А зря.
Забираю паспорт, прохожу дальше, добираюсь до выхода. Размышляю о том, что неплохо бы замаскироваться. Перекрасить волосы, подстричься. Купить несколько париков, найти цветные контактные линзы.
А еще нужны новые документы.
Где бы раздобыть очередную фальшивую личность? Куда обратиться?
Выхожу на улицу, вдыхаю полной грудью. Взираю на родное небо, на мрачные тучи сквозь которые понемногу пробивается свет.
— Посторонись! — раздается вопль.
Не успеваю отреагировать.
Железная тележка врезается в меня.
Сбивает с ног.
Прямо как судьба.
Падаю на холодный асфальт.
— Вот коза! — орет мужик. — Рот раззявила. Стоит как столб. Не двигается. Сама дура виновата, что я в тебя въехал.
Могла бы активнее жопой двигать, а то…
Целую землю. Сплевываю кровь. Ощупываю враз опухший нос.
Отлично. Вот и халявная маскировка подъехала.
Поднимаюсь. Медленно, с трудом. Фокусирую взгляд, приближаюсь к сбившему меня мужику неровной походкой.
— Эй, ты чего, — будто чувствует неладное. — Ты куда?
Угрожающе поднимаю ладонь, призываю молчать.
Подхожу вплотную.
— Эй, ты… — он не успевает договорить.
— Я тебя люблю, — выдыхаю абсолютно искренне.
Заключаю его в объятья.
— Видать сильно башкой стукнулась, — бормочет испуганно. — Давай сейчас в больничку отвезу. Только заявление писать не надо. Никаких там тяжких телесных, сечешь?
— Я люблю этот народ, — продолжаю на полном серьезе. — Этот город.
— Ты не переживай, — гладит меня по спине. — Оно еще пройдет, отпустит.
— Я люблю эту страну! — восклицаю с чувством.
— Точно тронулась, — с ужасом выдает мужик.
— Нет, нет, — отрицательно мотаю головой, ловлю от этого банального движения нехилый приход.
— Вы не понимаете. Я и не думала, что так сильно скучала. Правду говорят, какая бы Родина ни была, все равно она твоя. Тут и черпай силу. На своей земле.
— Ну, ты круто черпнула, — присвистывает. — Аж с чердака полилось.
— Я… я вернулась.
Скучали?
***
Я запрещаю себе думать о визите к родителям. Может быть, потом. Когда-нибудь. В другой раз. Но явно не сейчас.
Любимый город щедро встречает смогом. Родной завод трудится на полную катушку.
