Шторм Z. У вас нет других нас

Бег через заросли акации.

Вьющиеся ленты окопов.

Глубокое, бездонное небо.

Или голубое, или звёздное.

Жара, пыль. Сухая трава.

Лесополки. Лесополки днём. Лесополки ночью.

Лесополки, проносящиеся вдоль борта БТРа…

Я втоптал окурок в земляной пол, встал, открыл дверь и вышел наружу.

Долго шёл по окопу, не оборачиваясь, чтобы не возник соблазн вернуться.

Выбрался из окопа наружу и двинулся дальше, чавкая грязью.

Два месяца меня не было здесь.

Не конкретно здесь, а вообще «на земле». Там, где решает судьбу войны покрывшаяся грязью пехота. Уставшая, мокрая, продрогшая от холода.

Два месяца какого-то безвременья, в тёеплом доме, на радейках.

Подаренная мне передышка, которую я использовал для того, чтобы аккумулировать, изложить, запечатлеть в слове всё пережитое.

Материализовавшийся из ниоткуда канал в Телеграме, сорок тысяч подписчиков, моё имя, замелькавшее в каких-то статьях, отзывах, откликах, какая-то фантастическая литературная премия, приглашения на работу в солидные издания…

И разом, будто и не было, как некий морок, всё это развеялось, обратилось в дым, растворилось в небытиё…

Конечно же, всё это был сон в блиндаже.

Забавный и тёплый. Цветной. Яркий. С каким-то глубинным смыслом.

Отпустил во имя реальности.

Потому что реальность — вот она.

Грязь. Вода. Выкошенная лесополка. «Лисья нора» в плывущем окопе, в которую я забился передохнуть.

Ничего ещё не закончилось.

И закончится это не завтра. И закончится это не здесь.

Это закончится или в Лиссабоне, или во Владивостоке.

Глубокой ночью я добрался до знакомого «ахматовского» поста. Здесь свои.

Бородатые парни позаботятся обо мне.

Я засыпаю, сытый и согревшийся.

Завтра мне идти дальше.

Однако какой всё-таки забавный сон приснился мне в блиндаже…