Жестокий роман

Пытаюсь угомонить жуткие ощущения внутри.

Так. Придется встать. По-нормальному.

Не сразу. Потом. Чуть позже. Через пару секунд. Через минуту. После небольшой передышки. Надо восстановиться.

А может, проще порезать вены?

Смеюсь. Хохочу истерически.

Стоп. Соберись. Действуй.

Я устремляюсь в сторону двери, едва движусь, после приваливаюсь к стене. Перевожу дыхание. Поднимаюсь, будто впервые учусь ходить. Тело протестует, отказывается. Однако я не оставляю другого шанса.

Вжимаюсь в прохладную поверхность. Считаю секунды.

Я не анализирую ситуацию.

Это не поможет.

Ничто не поможет.

Марат вернется. Рано или поздно. И тогда…

Господи, я и правда брошусь на него с оружием?

Дверь распахивается настежь.

У меня больше нет времени думать.

Мой палач заходит в комнату.

Огромный. Голый. Темный.

Я стискиваю рукоять так, что не чувствую собственные пальцы. Даже вдохнуть не решаюсь. Любой звук может выдать безумный план.

Дерзай.

Я подаюсь вперед. Совершаю единственный шаг. Вонзаю нож в спину.

Звериный рык сотрясает реальность.

— Блядь, — выдает Марат.

Разворачивается и хватает меня за горло. Сдавливает. Отрывает от земли, вынуждая захрипеть. Напрочь перекрывает кислород. Лишает опоры.

Выпускаю рукоять. Цепляюсь за его пальцы. За широкое запястье. Царапаюсь. Пробую извернуться.

Проклятье.

Я пропала.

Уже и боли не чувствую. Только ярость. Отчаяние. Ужас. Пьянящий. Срывающий крышу. Вламывающийся внутрь ураганом.

— А ты любишь, когда жестко, да? — кривая ухмылка обнажает зубы.

Марат выдергивает кинжал, точно зубочистку, вгоняет в дверь по самую рукоятку. Не похоже, чтобы он испытывал болевые ощущения. Странно, что вообще удар заметил.

Я вонзила оружие слишком низко. Чуть выше поясницы. В правую часть. Надо было бить выше. Надо было выбрать лезвие подлиннее. Хотя с его громадными мышцами до важных органов не добраться. Такую здоровенную спину невозможно ранить.

Черт. Что?! Идиотка. Теперь он тебя прибьет. Размажет прямо по этому полу.

Чем я думала? Я не думала. А зря.

Улыбаюсь. Как чокнутая.

— Кайфуешь, — хмыкает Марат.

Разжимает пальцы.

Падаю вниз. Больно ударяюсь коленями.

— Ты-ты, — закашливаюсь. — Не дал выбора.

Рефлекторно дрожу. Сжимаюсь.

— Мы могли неплохо провести время, — бросает мрачно.

— Мы?

Марат наматывает мои волосы на кулак, принуждает запрокинуть голову назад, ловит взгляд в пылающий капкан.

— Я бы убил тебя, — говорит ровно. — Без боли. Быстро.