Нормальная жизнь…
Я длинно выдохнула, пытаясь вместе с воздухом спустить не поддающийся объяснению иррациональный, панический страх. Глубоко задышала, стараясь делать длинные паузы между вдохами — так нас учили успокаиваться на занятиях йогой.
Телефон снова завибрировал входящим звонком.
— Павла, где ты? — тревога в требовательном мужском голосе, заставила меня облегченно прикрыть глаза.
— Я недалеко. Забери меня отсюда, — слова вывалились из трясущихся губ раньше, чем я успела что-то подумать.
— Сейчас приеду.
Вокруг тебя есть люди?"
"— Да, я внутри кафе. Тут посетители. Все нормально. Я… не знаю, зачем попросила… Не надо приезжать, Платон Александрович, — от звука его голоса я стремительно начала приходить в себя и появилась способность логично мыслить. Это сейчас мен паническая атака накрыла, или как это называется?
— Не клади трубку. Павла, поговори со мной. Как называется кафе?
— Кафе «Береста». Адрес я не знаю. Не надо приезжать! — теперь я почти визжала в истерике, мгновенно сменившей недавнее состояние паники.
— Не надо адрес. Не вздумай никуда выходить и не клади трубку, — требовательно скомандовал он. И продолжил уже мягче:
— Ты успела поесть? Расскажи, что ты себе заказала…?
Через несколько минут у тротуара напротив кафе остановился сверкающий чистыми боками темный седан и из него, держа трубку возле уха, вышел Патон Александрович. Глянул на меня через стекло и пошел к дверям.
Все это время я так и сидела, поставив локти на стол. Положила телефон перед собой, включила громкую связь, и отвечала на его вопросы о еде и интерьере кафе.
Еще зажимала пальцами глаза, пытаясь не дать слезам хлынуть из меня фонтаном. И все время слышала зуммер приходящих одно за другим сообщений.
— Павла.
Он появился у столика, мгновенно сдернул меня со стула, сгреб в охапку и прижал к себе. Погладил по спине и проговорил:
— Все, можешь больше не бояться.
Взял мой телефон со стола, разблокировал и прочитал все пришедшие сообщения. После чего сунул несколько купюр подбежавшей официантке и крепко удерживая меня за талию, повел к выходу.
— Пальто… — проскулила я, пытаясь повернуть к вешалке, где оставила верхнюю одежду.
— Оставь. Потом заберем, — остановился, снял свое пахнущее горьковатым парфюмом пальто и набросил мне на плечи.
Все так же крепко меня держа, словно боялся, что я упаду, если отпустит, довел до автомобиля и усадил на переднее сиденье. Сам сел на водительское место и повернулся ко мне.
